mercredi 30 août 2023
jeudi 13 juillet 2023
Y’a-t-il seulement une boîte d’alumette qui ne raconte pas une époque et un lieu, un chapitre. Vidée d’allume-feu, elle a survécu en tant que receptacle aux boites de pellicule au capuchon de plastique qu’on faisait sauter du doigt. Petites boîtes, tenez bon. Je me rappelle qu’un ami cuisinier tenait ses épices dans de petits oeufs kinder jaune serin, Je fais le tri des enveloppes et des paquets de cartes. Nos tiroirs à double-fond. Et le don des randonneurs, le sachet de congelation que l’on clipse, archive translucide et tenace, s’il en est !
mardi 11 juillet 2023
samedi 17 juin 2023
vendredi 26 mai 2023
Dans la ville, la nuit, comme les cases d’un échiquier, des tables que les couleurs transforment en tablées. Ecrire dans un damier, tracer sur toute feuille un carré donne des angles d’attaque : le cartouche, la ligne, le fait d’y tenir ou d’en déborder. Cette table change de matériaux avec la ville : qui l’utilise ? Ailleurs, Athènes, le plateau de backgammon tient sur un banc entre deux papy. Dans un jadis on a parfois utilisé aux échecs quelques dés. On tirait l’humeur chromatique ou le courage des pièces qui allaient se laisser emporter. #activatingcities
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